Texte aus der Schreibstube

Father, can you hear me through your sorrow? The world outside whispers in shades of grief, (...)

Jedes Jahr Sylvester geht sie in die Sauna, bis Mitternacht, dann ab in den kuschligen (...)

Aus sich wiederholenden Mustern lassen sich immer wieder Farben generieren, die bisher niemand (...)

Straßenzüge im Herbstbraun, grau und gelb. Ein alter Mann sitzt an der Wand des U-Bahnhofs (...)

Im Schatten der Ziegelmauer, am Ende des Weges, unter einem Stein, vergrub er ihn. Er weinte (...)

Kriechen. Der Menschheits primitivste Art der Fortbewegung. Ich krieche jetzt unter den (...)